algo pasajero será

me pasa a veces como hoy
que pienso que la vida
puede convertirse en una gran poesía de domingo
así, sin más ver un árbol y sus ramas
volverlos verso, frutos con forma de rimas en esta temporada sin frutos
y la gente que camina, aunque poca
lo hace en forma de octetos tambaleantes
quizás resulte en una mirada inocente
pero esta idea me lleva
por allá
en mi vida hay poesía y árboles y
será que la poesía es para los árboles suficiente cosa y
quizás el árbol me lo esté escribiendo
una rama, un tronco, una flor
ya no lo veo salvo cuando miro por mi ventana,
ya no quedan dudas del frío,
de las temporadas de frío y su gente
de lo que se ausenta con su presencia
de lo que duele
                         la poética del frío
                         las alcobas con frío
                         las excusas del frío
de lo que falta
me pasa a veces como hoy
que sentado, camino por los renglones,
sin rumbo, que canto
sin melodía
y las galaxias sin embargo, están en constante irivenir
inquietas, es curioso
cómo todo un cielo eterno se metaboliza en luces
mientras uno tan quieto lo supone y lo espía
dos galaxias más
ahora en forma de trampolín
y yo continúo ensayando esta poesía pasajera,
debe haber sido siempre un mismo cuento
y a las
poesías les debe pasar eso de ser una sola
como una galaxia poética
como una poesía estelar
me pasa a veces como hoy que
me siento donde siempre a mirar lo que nunca