SEÑORES, ACÁ HA OCURRIDO UNA MUDANZA
paisaje pozo
el animal teme
se acerca al trote
porque trotar es su naturaleza primera
queda detrás
cualquier paisaje anterior
que el animal haya podido enfrentar
llega
a donde siempre se llega
después de una carrera animal
mira su mira en un pozo
ve lo inminente y no piensa, es animal
ve lo lúgubre mundano conocido y no duda, para las dudas los hombres
a su alrededor
ve todo como si resultase un
trompo
de huesos
porque mirar es su naturaleza primera
eso lo vuelve animal
un compendio de instintos
esta fatigada criatura
el pozo luce a hueco asesino que redunda en peligro
y a él lo salvan
siempre sus genes
que huyen y lo hacen vivir
y el pozo atrás
quizás parezca un paisaje de tantos
quizás haya sido una señal
en idioma de genes
para superar a la especie el animal
debió
trotar
mirar
huir
el animal sobrevive
renace en sí
él sobrevive renace
yo siempre escribo su pozo paisaje, al menos
la tierra antes de la tierra
era
hasta recién un redondel de tierra vacía
un planeta carente
con calma por exclusión de seres
y eso no es tanta calma
con demasiado aire para ningún alvéolo
dos colores
celeste y marrón nominal
la materia es ésta nomás
y en cien millones de lunas
¿qué pensarán de este invento?
conjeturas
dinosaurios pre fósiles
ranas saltando de volcán en volcán
y eras de hielo agua y vapor
una explosión o dos
qué va
pero hasta ahora
sólo un redondel de tierra y cielo
sin nada
y todo por ocurrir
por decisión poética diré que cantan los pájaros
pero bien
sabe mi lector miope que
los pájaros no han llegado
aún
un fruto del vientre material
parió
lo necesario
crece un arbusto y crecen sus ramas
veloz
total
nadie tiene reloj
la sal
de la tierra antes de la tierra
nueve rayos de sol
y ya se convirtió en
árbol
en la tierra antes de la tierra
risas
una línea por lado
se ensancha
en graveagudo
los tonos
bicorales
suenan a risas
la cara bien podría resaltar más el pálido
y sonar a murga
que se ríe
pero la música frenó en seco
en muda
risas donde debería haber
señales
para poder estacionar en cualquier momento
del día
y
la noche
cómo han cambiando las
señales
ahora que pienso
antes que oir el sonido
de la oscuridad
antes
risas
carcajadas leves
carcajadas medidas
carcajadas sucias
pero
un instante de realismo
sobreviene
para
se piran
debieron saber que crecer dolía tanto
mirando fijo el horizonte de la pupila ajena
y rieron
im puros
las risas eran de ellos
atómico
creí verte disuelto
o
caído
hecho añicos (un tanto único)
en este recipiente tan para mi dedo
tu ombligo
con agua hasta la perilla
inundado de mi dedo
pero repuesto de la explosión atómica
q u e t u v o
lugar
mientras
antes
codo en codo
con otros
atómicos lunares en el valle dérmico
y la piel
resultan
ahora
rastros de pecas
debe haber llovido desde tus pómulos
y las marcas
me quedan a mí
pintor musical
para que las nubes sigan bailando
en el cielo verde
esta melodía amarilla
habrá que convocar a un pintor musical
delicado
transparente
artesano
o vegetal
para que el sonido rebote en eco
entre tus oídos
y gire en eze zigzag
por tu ombligo
negras que se volverán fuccias
y las fusas se vestirán de jinetes o marineros
un tiempo para caer parado y dos compases para
mirar cómo decantan las horas de la tarde en esta ventana humana
el vidrio deshizo la acuarela que el pintor musical
compuso sobre
la superficie líquida
que
con un marco delgado
pareció ventana
antes dije humana
las cortinas aún no han conquistado estas indias
y el baile
amplio en esta costa para que nunca entre el sol
más que por tus ojos
de las manos los dedos donde las uñas
repiquetean
trismus poético
debe ser
que
aún estaban fríos
para tanto invierno
salto de gracia
como hombres dignos de la fila
que forman
mis pensamientos deambulan
rígidos hacia
su destino saltarín
aunque algunos dignos brincan
aunque algunos leves frenan
el precipicio donde cae
tanta fantasía mía
y desde este oratorio
sólo se vislumbran
fantasías estrelladas contra
el precipicio donde han de caer
tiempo atrás,
cada luz que brotaba de mi campo neuronal
quedaba,
tiesa, pastando en el radio de mis pelos
nadie osaba flotar tan afuera
como éstas
que flotan,
¿qué hacen?, ¿saltan al vacío?
plic plam plum
otra vez ese sonido,
como las gotas impactando contra los charcos,
en las temporadas húmedas;
en la lluvia, querrás decir
por hoy me abandono al paisaje ralo de mi sien
aunque debería, pienso en pensamientos a cuentanotas,
homenajear a los mártires del panorama cortical
con algún funeral blanco y delicado
las ideas, algunas impostoras
promueven el suicidio de
las ideas oriundas, otras, tienen la dinámica
de las esquirlas;
cada cual se incrusta en un sector de la piel
diferente
es hora de pelear
contra
el misterio de la imbecilidad histórica y azul
ay de mis soldados pensantes,
me duele saberlos en cuarentena
me gustaría decirles que saltar siempre implica caer
al vacío
primer replanteo sobre los sábados frescos en primavera . (punto de vista: la ventaña pequeña)
mirá este mundo
ahí afuera,
afuera del tiempo y del sentido
cómo mira al árbol
indiferente
que baila porque silba el viento,
mi corazón, como un pajarito
vuela y dibuja con forma de vals
lo que siempre
con forma de arte volador
asemanado,
decime si miento,
mira mi piel
cómo suspira pero más por viento
que por nostalgia,
esta intro de aguacero inminente
éste, un baño precoz,
el mundo de los deseos
si ríe a carcajadas del mundo turbulento,
lo gris, lo quieras, me vuelve más azul,
tan natural
que tan natural
me veas y
no te engañes, porque ni hoy
ni siempre te voy a disculpar,
no soy un santo,
no soy el santo que sea
hoy, pues, no correspondo tu pedido
estrátégico
¿y esas canciones?
¿cuándo llegarán a estas montañas?
los sábados frescos en primavera
se nos caen del almanaque
no son menos que
tus pinturas en gris y negro
de lo natural
de lo íntimo
de la materia de las palabras y de su peso
de este piano que suena desde la entraña
de los rayos catódicos,
tan metódico fui siempre
que hoy dudo si escucho más con los ojos
o tanto con mis oídos veo
¿y esas canciones?
ya la debés haber soltado al viento,
ya han de estar por llegar
ay, que tus dedos se han vuelto brote
lo que inició
como un simple
brote nocturno
dejó paso a tanta
maraña de florcitas
amanecientes
así,
tus ramas han envuelto
mis piernas ecológicas,
en este rincón del
milenio
se hizo costumbre,
por tres días,
permitirle a los vegetales
ser a su libre deseo
tan verdes como azules
la tierra, arrugada
más hecha de tela que de
química orgánica
más hecha de piel
más hecha de piel,
tus dedos
shu
una niña china
no vuelve a su casa
porque cree que los árboles
entienden cuando llora
tanta lágrima china
ramasmasaquí, ramas allá
hojitas germinando noche y día
atolondradamente,
árboles blancos y altivos
con tantra, con miseria y occidente
su piel vegetal,
que cubre y esconde
una médula espinal,
un tronco y esta espina que
lo vuelve
rígido y tan frágil,
mientras sostiene su equilibrio
se esconde el árbol de sí mismo
y de otros tan iguales,
hojitas de tinta, hojitas de plástico y tela
el horizonte llegó hasta los labios
y este cuento chino se cuenta en dos lenguas,
riega con ánimas sus ramas que son sus penas
que crecen y guardan
al árbol del bosque
que reflora de flores
un invierno nipón y una primavera porteña
aguardan, mientras
ese viento que, soplo a soplo
penetre al bosque
y barra
los árboles que te cuento
las horas de la madrugada febril
la manchas rojas
la sonrisa de hija invertida en el vidrio
y al fin
también,
las hojas y el disfraz que forman
con tanta biología
luz seca
incluso
si agua en el cielo quedara
iría prontamente a ver la lluvia cómo cae,
gotita a gotita
cómo dibuja una pintura acuática
en la tierra
a ver si lo mojado aún no se escurre
de la tierra
o bien podría aguardar que crezcan los brotes primaverales
y con ellos
sanarnos
como en cada primavera ocurre,
a veces el tiempo se nos vuelve ese bálsamo
que, súbito, nos logra lo que nadie
un baño de piel, una microsonrisa, un estornudo de luz húmeda
un horizonte donde sentarnos a esperar el milagro,
¿cuál sería el motivo de esperar siempre la primavera sino?
pero entiendo, ya llovió demasiado
las lágrimas se hicieron polvo en tus mejillas
y hoy es un día seco,
seco dentro, seco afuera
y me parece que las estaciones sufren conmigo
de verte tan falta de líquido, reseca y triste
como lo está todo
como ese árbol que aguarda mi explicación
de la tesis de las gotitas muertas
tus ojos no verán más que códigos quebradizos
por estos tiempos
ha de ser por la falta de agua
porque ni tristeza va a quedar mañana
y sin tristeza se mira mejor de frente
y de costado
seco todo,
el aire y hasta la luz seca hoy,
tu sonrisa oriental, se volverá recuerdo por un tiempo
pero no hasta el infinito
porque
antes volverá a llover
y con la lluvia
gotita a gotita
todo volverá a humedecerse
cometas venta na na
quizás resulta un cometa
hilarioso
que volando volando
salta del cielo a mi ventana
que el vidrio no rompe pero bien lo quisiera
y suena cerradura
cometa llave
y bailando un sonido
gira y el living alrededor de él también
como un endemoniado astro solar
guiado por un intento primario de racionalidad
el vidrio lo devuelve doble
cae, flota pero deja marcas
cometa piel
irrumpe en la noche
y la noche es de todos
pero nadie que entienda
que un cometa está bailando a tres pasos
de la ventana
cometa ta ta
algo pasajero será
me pasa a veces como hoy
que pienso que la vida
puede convertirse en una gran poesía de domingo
así, sin más ver un árbol y sus ramas
volverlos verso, frutos con forma de rimas en esta temporada sin frutos
y la gente que camina, aunque poca
lo hace en forma de octetos tambaleantes
quizás resulte en una mirada inocente
pero esta idea me lleva
por allá
en mi vida hay poesía y árboles y
será que la poesía es para los árboles suficiente cosa y
quizás el árbol me lo esté escribiendo
una rama, un tronco, una flor
ya no lo veo salvo cuando miro por mi ventana,
ya no quedan dudas del frío,
de las temporadas de frío y su gente
de lo que se ausenta con su presencia
de lo que duele
la poética del frío
las alcobas con frío
las excusas del frío
de lo que falta
me pasa a veces como hoy
que sentado, camino por los renglones,
sin rumbo, que canto
sin melodía
y las galaxias sin embargo, están en constante irivenir
inquietas, es curioso
cómo todo un cielo eterno se metaboliza en luces
mientras uno tan quieto lo supone y lo espía
dos galaxias más
ahora en forma de trampolín
y yo continúo ensayando esta poesía pasajera,
debe haber sido siempre un mismo cuento
y a las
poesías les debe pasar eso de ser una sola
como una galaxia poética
como una poesía estelar
me pasa a veces como hoy que
me siento donde siempre a mirar lo que nunca
mis dedos
el mundo vino y proclamó
los niveles entonces
a veces
me ocurre que urjo de escribir
y la hoja se vuelve esa boca
que mi boca busca
mis dedos
comienzan a correr
huyendo hacia el centro
yo veo pasar las capas
me freno quizás por temor
quizás por arrogancia
o quizás por intuitivo golpe de luz y
mis dedos
y sus
yemas dactilares
buscan unir las letras
apenas logran empapar la hoja
pero no hay más que capas en ella
para mis ojos yo ansiaré
mis dedos
y para las capas prefiero cierta valentía
propuse para dentro
vinieron y me acusaron
de privado
yo preferí aceptarlo
porque un piropo no siempre resulta un halago
escriben
mis dedos
hilos
vuelvo a casa
aunque más lo hacen mis piernas
busqué desde la ventana
palabras y sólo encontré
guirnaldas
parece que abundan
tanto allí, tanto acá
las palabras y un hilo que las une
y parece que abundan
en las caras van
en forma de gestos y maldichas, con crayones
en las pestañas
aunque pocas
abundan
en las cuadras que me separan
del subte las busqué
en los vagones las busqué
y las encontré más allá
en el hueco donde me desplazo
sin tiempo si
me vieras
verías un vidrio que me refleja
creo que pasan los tiempos y yo
más
me parezco a ésos que buscan hilos
en el subte
guirnaldas en este pedacito de mundo que vivo
abundan
aunque prefiero verlas colgar
de los labios ajenos eso
las vuelve tan únicas como
ajenas freno y
¿no será hora de partirme al medio?
entonces no dejaría
de ser lo que soy
y comenzaría a ser lo que creo
yo también abundo en mí
como ellas en sí
pero
por estos inviernos tan dudosos
hasta las eternidades
comienzan a terminar
y eso es
buen augurio
aire
un alma exiliada en un aire
en un tiempo donde cada cuerpo
era del aire
hoy, del tiempo
soy
lo que el
aire logra cuando
flota
con paciencia
ingresa y pesa y aunque flota
por simple evolución gaseosa
avanza
hasta que infunde
y repleta mi espacio aéreo
y surca mi espacio óseo
hay temporadas donde veo
ríos
repleto de risas
pero
no sé
si las risas son del aire o son de mí
hay temporadas para
gritos
fuertes al aire y débiles al tiempo
cuando sospecho
que me vuelvo fuego
soplo y soy viento apenas
nada me viene más a la memoria
que el aire
entrando
por los ojos
del mundo ciego
de ese aire
de ese aire mudo, hablo
cuando digo viento
un alma exiliada en un aire
en un tiempo donde cada cuerpo
era del aire
hoy, del tiempo yo
tal cosa
me he vuelto
y escribo para flotar
flotar en él
retrasada
el destino se abre
como telón
delante de sus ojos
justo cristal
en el instante
ingresa
retrasada
una persona sin reserva
recolecta malestar en la sala
disipa la atención
justo se rompe
tanto lo hace
que el escenario
comienza a deshacerse
termina por
irse
se cierra el telón
justo justo
mientras involuntarias mentes
refunfuñan por la
retrasada
hasta que al fin
se sienta
en la cuarta fila, cuarto asiento
la sala se apresta
nuevamente
a fijar
la mirada
el alma
en el punto inicial
y así
el tiempo
se derrite
pero
los presentes
se petrifican
justos e injustos
aguardando una función
improbable.
niablado
una nube
es una masa de vapor acuoso suspendido en la atmósfera
hoy, ahora
hay pedazos de nubes que se
cayeron por su propia materia
hasta ser parte de
mi ventana, del vidrio y la conciencia
hasta convertir tu campo visual en londres y
el mío en un barrio de la infancia
la niebla disfraza con nostalgia
exagerada cierta hora de la tardenoche
que por cierto no tiene más interés
que dos siestas y tres amaneceres
oíme, yo no tengo la culpa de la humedad,
hace, también, que
los simposios de señoras con tiempo
comenten de ella
es tan propia de esta época, nora
es justo esa mágica idea de que una
nota urbana se tranforme en
esto
hablar de nubes pretendiendo
no dejar ver aquello que todos sabemos que está pero que
la nube hoy no deja ver sin embargo la neblina hoy es tal que no hace falta
ninguna metáfora para esconderte
mirá, las luces que iluminan la vereda
las ves? te fuiste ya? las ves?
tienen un halo luminoso triste
circunspecto, fijo, triste
y esa sensación de frío que da la niebla
pienso que la gente que estaba a punto de partir
al fin, me quedo en casa, para qué voy a salir norita, mirá cómo está
afuera
niebla
todos bajo techo a soplar, soplar, soplar
un poco la sopa
un poco la niebla
hasta que mañana los noticieros desayunen
monotemáticos con el parricidio que está a la moda
tiempo de ausencia
tanto es así
que han cambiado los colores
de las moradas,
que lo verde se ha vuelto gris
y la nostalgia devino en poesía
los cables que unían su cuerpo
a la pared eléctrica
se han pelado
como mi cráneo
como mi lengua
si recorriera la cuadra donde vivo
quizás
lo haría como si nada ocurriera
muy de mano en bolsillo
y con andar tambaleante
como un bailarín
y con gesto leve,
porque para una ausencia
hace falta
que la luz haya existido
encendida o chispeante
años, siglos atrás
mares, aguas allá
liquido, luna, hueso
el viento sopla
pero
también silba
y entona un canto triste
que cae
como telón
de domingo
cuando el corazón
pesa en sí
y el centro del planeta lo atrae
cualquier desamor
bien puede
anunciarse
como indigestión
cierto pedazo de mi cuerpo
quedó
tendido sobre las líneas azules
y en sol de
otoño
la arterias sacuden
líquido, luna, hueso